Guadaña de cobre.

Anarátas silábicas recorren mi ser,

haciéndome sentir no saber quien soy.

(Aunque realmente nunca lo he sabido).

Tan dúctil me hice,

tan maleable entre tus manos,

que perdí la cabeza

y la inercia me hizo perder la vergüenza.

Eras mi particular dopamina,

ese algo que nunca llegó a ser

pero erizaba mi párpado en vena.

Ahora dos cuchillas van marcando a contrarreloj

el ritmo de tu vida.

Sobre ella pende un hilo

y de ese hilo estoy colgando yo,

esperando caer al vacío

y terminar de buscarte.

A gusto.

Me gustaría saber tocar la guitarra me gustaría tocar para ti me gustaría tocarte me gustaría, me gustas.

Esta noche he bebido por y para olvidarte (Baile de tres)

He naufragado en un mar de cerveza

cayendo  mareado con tus fotos de testigo.

He sujetado el retrete con las mismas manos

con las que te saqué a bailar los mejores tangos.

Cuando bebía por alegría

solo  me sujetaba a tu cintura onírica

haciendo de la música

nuestro orgasmo más pasional.

Después hacíamos el amor de nuevo

y cada vez era la primera vez,

haciendo de cada jadeo

una melodía nueva.

Y lo he intentado,

te juro que he intentado

correr alejandome de ti,

pero tú aún sigues taconeando en mi nostalgia

y no me sacas a bailar.

R e q u i e m

El intento de renacer ha muerto

y el intento se ha hecho ceniza.

Esta noche la inspiración me ha cogido con las dos manos

y me ha sacado a bailar,

zapateando sobre mi tumba.

(Me ha pisado varias veces y no sabe bailar,pero por fin la he encontrado)

Reflexión III

3:30 de la madrugada.
Yo despierto pensando en ti, tú dormida soñando conmigo.


Qué irónico,¿no?

Para bien o para mal.

Humano.

Soy humano,

(o eso creo)

Tengo vicios,pasiones, recuerdos

y cuatro canciones aun sin componer.

Soy humano.

He visto nacer soles en Berlín

y a mujeres en Argentina

bailar los tangos más dignos de ser llamados arte.

Debo ser humano.

He llorado más de una vez por no poder sentir amor,

pero reconozco

que cierta vez besé  a la mujer más bella de planeta

(o eso pensaban mis pupilas).

Quizás sea humano.

Me he emocionado escuchando el canto de un piano,

he reído con las pesadillas más fúnebres

y he sido capaz de volar con solo abrir las manos.

Definitivamente,

para bien o para mal,

soy humano.

En la urbe.

Un transeúnte tirado entre los rascacielos me mira y me pregunta la hora.
Yo le respondo con pausa,que los minutos se desbocan haciéndose certeros.
El transeúnte se vuelve calle atrás para revolucionar al reloj que toda la vida le ha tenido atado a la utopía.

Por fin el día desparece entre el desahogo de mi esquizofrenia.

36

[Inserte aquí sus ganas,sus desánimos,la libertad que perdió en la batalla del dia a día,sus secretos concebidos sin miedo.Guarde en su retina los amores de adolescencia,su risa,la paz que sentía al saber que no existían las exigencias.Olvide las prisas,el papeleo de las siete y media en la oficina,el café a media mañana con sabor a rutina,los enfados al llegar a casa y ver que nada cambia,el claxon de un conductor suicida,los ladridos de un perro callejero y la polución que respiras al suspirar.]

Esto tal vez no me cambie,pero yo descambié esa cara amarga por una mirada al horizonte.

Rie por el futuro,brinda por nosotros.

Materialismo erótico.

¿Qué es lo que te puedo dar?

Te puedo hacer soñar

con paraísos que caben en una mano,

con canciones que aceleran un poco el corazón,

con colores que se solo se oyen

y con vistas a un acantilado lleno de vacío.

Puedo darte un poco de filosofía,

de sueños,

de sobrada rutina poética

y de atardeceres anárquicos.

Pero sé que nunca podré luchar contra el dinero

de esas aves de carroña

que te persiguen hasta darte caza en su bmw negro.

Mis ideas caóticas

no pueden hacer nada contra ellos

y su tentación de hacerte reina.

Cuántos te hablan de desvirgarte el insomnio…

y yo aquí,

hablándote de poesía,

                                                         -como si ella me permitiese llegar a ti-

(en este paréntesis te dejo mi patria,

porque,ya sabes,

 siempre tendré un hueco

para hacerte reina de mi anarquía)

Seré lo que haya pasado.

Compré la rosa donde forjé el camino

para decorar el ataúd

donde ahora soy ceniza.

Dejé las drogas,

enterré al difunto,

me destrocé la voz,

.                                                                     ..y fui poeta.

Comercié sin dinero,
besé a la muerte,
probé la derrota,

                                                                     …y fui poeta

Fui sin dejar de ser,

alma y carne solo uno,

como el león de Nemea y la venganza de Hércules,

como la bala que siempre llevas en la recámara

por si acaso hay que matar a Cupido.

Algun dia,
(quizás mañana)
yo empuñaré el verso de la muerte

y por fin

                                                                …seré poeta.

Reflexión II

Una vez más

vuelve el conflicto armado en tus dientes

de no saber si morir besándote

o besarte hasta morir.

Misántropo suicida.

Divorciarme de la humanidad,

                                                               alejarme                             e   s     c    a    p     a     r

ir de donde nadie venga

y encontrar ahí

el hogar de otro loco como yo.

Ahora siempre escribo sobre Dios,

pero hasta el poeta más casto

necesita ver a su musa abierta de piernas

para soñar un poco

antes de volver a suicidarse sobre un folio.

Estos son mis últimos suspiros en la horca,

y hago penitencia y memoria

pensando en las migas de plato

donde ayer nos comimos a besos,

dejando el corazón sucio

y nuestra conciencia muda.

Peter Pan mató al amante de Campanilla.

Ella siempre buscaba

polvos para volar,

así que cuando nadie la vendia

esa felicidad de gramos,

me llamaba a mí

y calmábamos ese mono

en el reino de nunca jamás.

(Reconozco que eso no era amor,pero a nadie le importaba)

Peter Pan esnifaba el polvo con Campanilla

para echar a volar esta noche

con el barco del pirata a la deriva.

Pero todo cambia,

los cuentos cambian:

El héroe ha caído,

la princesa es una prostituta

y el villano gobierna el cielo tapando el Sol del jornalero.

"Búscame Wendy" grita ahora Peter Pan sin moverse de su cama,

pero Nunca Jamás

                ha cerrado con llave

                                     las alas del soñador.

Reflexión I

Me pregunto  que estará pensando esa chica

que dentro de alguna eternidad,

mientras me esté mirando,

me pregunte:

¿Dónde has estado todo este tiempo?

Los pájaros vuelven a la jaula.

Después de casi un año,me decido a volver a publicar en este blog.

Iré publicando poemas,reflexiones e incluso algún relato