III Recital de Poesía

Como un asesino, vuelvo al lugar del crimen. Prometí no volver aquí, pero ya sabéis eso de ''nunca te fíes de lo que diga un escritor, es todo mentira''

Os dejo un video donde salgo recitando un par de poemas propios y ajenos y los minutos a los que corresponden.

Lo siento, equivocarme y trabarme la lengua después de haber leído tantas veces en público no tiene perdón.

VÍDEO:

https://www.youtube.com/watch?v=ktDnuZ0HoGQ

''CUERPOS'' de DAVID LETEO GONZÁLEZ    (Minuto 0:17-1:10)

Aquí los cuerpos doblan
los años y los huesos,
y sobre estas paredes habita
el olvido efímero de una vida
que ya no importa a nadie.

Consigo distinguirle entre los demás,
tiene la mirada perdida
pero parece más feliz
que el resto.
Le doy dos besos, le abrazo
muy fuerte, y él sonríe.
''Dice mamá que ahora
tienes el oficio de poeta'', me dice.
Yo le devuelvo la sonrisa
y lloro por dentro
una catarata tristísima.

Mamá hace diez años que murió
y yo acabo de publicar
mi segunda antología.

'NO VOLVERÉ A SER JOVEN' de JAIME GIL DE BIEDMA (Minuto 1:15-2:05)

Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde

–como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería

y marcharme entre aplausos

–envejecer, morir, eran tan sólo


las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,

es el único argumento de la obra.

''LA HABLADORA'' de DIEGO ÁLVAREZ MIGUEL (Minuto 2:10-3:33)



Dices que el lunar es de nacimiento,

que tu mínimo insomnio es genético,

que eres nerviosa

desde que eras así

–pones entre la palma de tu mano

y el suelo una distancia inabarcable –.

Dices que eras tan rubia como yo,

que a veces tu madre siempre decía

que a saber dónde estará tu padre.

Dices que tu novio

                              y que tu vida

y que el futuro

es la cabeza de un alfiler.

Dices, no sin cursilería, que eres

como un pájaro herido y lloras

todo aquello que no sabes decir.

Dices y dices y hablas y hablas

y yo solo pienso en callarte

la boca de un mordisco ansioso

y cogerme – si es que puedo – a tu vuelo

muy justo en el momento en el que saltes.

Me dices que la vida te maltrata

y que mire, que mire cómo llueve.

Pero podría ser peor, te digo,

podría

no volver a llover jamás






''NIÑA DE OJOS RASGADOS'' de DAVID LETEO GONZÁLEZ (Minuto 3:40-4:17)



Suave niña 

de ojos rasgados,
deja que aparte
ese cigarro equilibrista
que sujetas con el filo
rosado de tus labios,
que quiero ser yo
quien haga piruetas
en las fronteras de tu cuerpo.












Gracias.

Y hasta que la poesía nos separe

II Recital de poesía

Os dejo aquí los vídeos, los textos y los minutos que corresponden a cada uno.

https://www.youtube.com/watch?v=TaUh-CovaZc

Guerra -David Leteo-  0:17-0:37

El día que la guerra

llegó al portal de tu casa

yo dejé de ser poeta

y lloré en el hombro de un soldado.

De los fusiles brotaron

amapolas rojísimas

y del cielo cayeron

pavesas blancas y gélidas.

La noche entonces se hizo inmensa

y nunca más

volvió a salir el sol.

Instante II -Diego Álvarez Miguel-   0:45-1:04

Ni siquiera ahora

que el invierno termina

la primavera se muerde el labio

como lo haces tú.

Twitter: @DiegoBelmondo

Blog: laultimavezqueterobeparis.blogspot.com.es

Aprender la lección es inútil -Kiko Moras- 1:13-2:24

Sabes que,a veces, te quiero

pero hoy más que nunca, te necesito.

Cerca. Muy cerca.

Yo te pago las cervezas.

Hoy que sufro la resaca de mi vida,

que siento perder el control

y me he vuelto exagerado y violento,

necesito que me escuches.

Que sueltes consejos,

preocupada,

aunque sepas que no sirven para que yo escarmiente,

pero aprendo a volver a caer

con más estilo.

Necesito tu indulgencia,

porque ese no era yo,

pero no era otro a quien echar la culpa.

Necesito que cambies de tema

y me pierda,

porque aun estoy envenenado.

Que me mientas y me digas

''no pasa nada''

que me llames gilipollas

y te entren ganas de partirme la cara

o incluso de follar conmigo

por idiota.

Pero,

por encima de todo,

necesito que sonrías para mi.

Yo te pago las cervezas.

Twitter: @KikoMoras

Blog: kikomoras.blogspot.com.es

Con Carolina Gil ( @mellamancarol ) recitando el poema de Suso Sudón 'vértigo'.

https://www.youtube.com/watch?v=aw45UqEETXc

Vértigo -Suso Sudón-

 Llevas los ojos pintados de rayos de noche,

 suave carita angelical desconsolada

y un paracaídas raído en los labios.

Te descubro

paseando al borde del abismo

de la barra del bar

como con un imán en las pupilas

murmurando melodías imposibles

mientras apuras un tercio.

 La noche sigue rayándote la pintura de los ojos

y tu sombra es más larga que el silencio.

Tus palabras son trapecistas ebrios

y me cuentas

que ya no sabes si debes contar

o descontar

los días

o contar de dos en dos

o quitarle los domingos al calendario

o arrancar el segundero de todos los relojes…

yo te digo

que los días son de barro

que se moldean con las manos

y te invito

a rayar la pintura de la noche con las llaves de tus ojos.

 Pero mis palabras

son funambulistas sordos

en el circo fantasma de las utopías

de este maestro de ceremonias desahuciado

y cretino

que solo buscaba un poco de cariño.

 Y me descubro

paseando al borde del abismo

de tu cara

como con un imán en las pupilas

murmurando melodías imposibles

mientras apuro mi tercio.

 Y el barro de los días

se va solidificando

por haber querido moldearlo con palabras

y ya no queda birra

y nos alejamos del abismo de los bares

mientras un rayo de luz

le pinta los ojos a la noche

y nos alejamos el uno del otro,

aunque

caminemos

en la misma dirección,

 como dos malabaristas mancos

que quisieron impresionar al tiempo

y este

se les vino encima.

 Y nos alejamos el uno del otro

para no tener razones para dejar de ser suicidas

por el vértigo

que supone

 alejarse del abismo.

Pirámide.

Quiero
hacer una
pirámide de palabras
para poder alzarme alto.
Llegar hasta ti y tus cumbres
de plata que todo hombre ansía
tocar pero sobre todo quiero llegarte
adentro muy adentro al músculo que te mueve
y me mueve y nos mueve y hace que todos vivamos
y muramos por alguien intentando hacer necias pirámides de
palabras que siempre terminan siendo el ignorante sueño
de un escritor que nada escribe y que
siempre se queda nostálgico 
admirando a la mujer
que nunca
le amará.

Mi gata sí sabe de amor.

Cada vez que me mira
con sus ojos llenos de mar
me maúlla
con sus desafinadas cuerdas vocales
y me roza
con su piel de terciopelo
no puedo evitar
quererla
siete veces más que a ti.

Recital de Poesía.

El viernes tuve la suerte de organizar un Recital de Poesía en mi ciudad junto con otros siete poetas.
Un loco que andaba por allí me grabó...y aquí tenéis el resultado.
Os dejo el título,el texto,y el minuto de cada poema.

http://www.youtube.com/watch?v=ldXoL2mve9o



1. AUTO-RETRATO 0:00-1:05

Soy David.
Soy la prueba de que Dios hizo las cosas mal.
Soy un boceto de algo,
unos planos de una casa desahuciada,
quizás,una semilla mal plantada.

Soy cobarde,
pensador pensante de sangre caliente.

Soy un libro sin acabar,
unos pájaros en una cabeza sin nido,
cerveza con amigos
o café,tal vez.

Amante del Universo los viernes
y misántropo los domingos.

Soñador sin causa
caracol sin pausa
orgullo de bellota.

Soy la incertidumbre impasiba,
o una muñeca sin reloj.

Soy la media hora previa
al romanticismo.

y quizás también sea
verbo,carne y piel del viento.
Soldado sin futuro,
filósofo por compromiso.

Soy yo,el que tienes delante y escribe.

El que es, a veces está
pero nunca
lo parece.


2. ¿AUTOAYUDA? 1:10-2:05

Estoy leyendo un libro de autoayuda.

Quiero dejar de ser yo.
Quiero tener otro cuerpo,
otra cara,
otros ojos que no tiemblen
cuando alguien les pida voz.

Quiero tener otro nombre,
uno más sonoro
y de alto calibre.
Que dispare sin preguntar.

Quiero tener otros amigos,
criarme en otra familia,
habitar en cualquier ciudad,
incluso dejar de hablar en castellano.
Amanecer diciendo:
''bonjour mademoiselle''
o quizás con un
''good morning,my lady''.

Lo que sea
con tal de ser yo

-si es que todavía me queda
algo de lo que soy-


3. MARIONETAS. 2:10-3:02

La vida es un espectáculo
en un teatro sin público.

En el escenario,un mago que no simula ser feliz
saca una chistera
de la que emana un conejo amorfo y triste.

El mago solo quiere romper la magia
que guarda una vida llena de simulacros.
Sus ojos despiden un perfume
que habla del fracaso prematuro
y en la corteza del árbol
que le agarra con sus ramas secas
suena una victoria
color vejez.

Eso,también es magia.
El triunfo de una sinestesia
en un teatro casi vacío
sin público que haga de juez.

Porque ya sabéis,
la vida es un teatro
y yo no tengo dinero para una entrada.


Gracias.

Mi isla tiene orillas de cemento.

Dime por qué no has venido a buscarme

Sigo en esta isla
leyendo las memorias de los náufragos
que como yo,
se perdieron contigo
en esta patria poblada de peligros
(que también son tuyos).

Dime por qué has enviado tormentas
a devastar este silencio
que yacía conmigo en la arena.

Un canto de sirena oigo a lo lejos
y pienso en ti,
y en los días en los que me cantabas una nana
para empezar a dormir
soñando juntos.

Dime ahora
donde queda eso,
si ya no queda ni isla
ni silencio
ni unas ruinas
donde escribir mi última voluntad.

Dime ahora
y no luego,
cuando volverá el silencio
a ser parte de mi eternidad.

Ya sabéis de qué hablo,¿no?

Ya sabéis de qué hablo.

Un perfume
- por ejemplo el suyo -
impreso sobre una piel
- por ejemplo la mía -
después de una cita de verano.

Ya sabéis de qué hablo.

De las broncas causadas por el alcohol
y resueltas en la cama;
de los viajes a la Luna
en días especiales pero sin trajes espaciales;
de nuestras charlas sobre la Humanidad
y el sitio que tú y yo ocupamos en ella;
del Sol ardiendo en mi lengua
cuando me haces el boca a boca;
del buenos días en el café de la oficina
despues de enviarte media sonrisa pícara;
y de las noches color ceniza
en el vértice de mi azotea.

Ya sabéis,hablo.

De ella,
de nosotros.

Estoy.

Estoy
a punto de quererte,
a una coma de decirte que vuelvas,
a una exclamación de susurrarte canciones,
y a una interrogación de dudar de mi mismo.

Emigrante.

Un dolor
emigrante y caprichoso,
vuelve a su patria,
que nunca ha sido mayúscula.

Reclama embistiendo con susurros,
lo suyo,
lo que fue.
Pero quién sabe 
dónde está ahora
eso que él llamaba hogar.

Prepárate emigrante,
que viene el invierno
y esto ya no es lo que era.
Ahora los copos de nieve tropiezan con el cielo
y caen llorando a la tierra manchada de sangre amapola.

Prepárate emigrante
porque ya ni el recuerdo es el mismo

Ni tú,ni yo.

Como el Yin y el Yang.

Éramos

como el Yin y el Yang.

Tú

tenias algo de mi inocencia

Yo

tenía un poco de tu crueldad.

La inmortalidad.(Texto: Luis García Montero. Voz: Escandar Algeet)

Os traigo un poema de Luis García Montero que tiene que ver con el título de este blog y que personalmente me encanta.



La Inmortalidad


Nunca he tenido dioses
y tampoco sentí la despiadada
voluntad de los héroes.
Durante mucho tiempo estuvo libre
la silla de mi juez
y no esperé juicio
en el que rendir cuentas de mis días.

Decidido a vivir, busqué la sombra
capaz de recogerme en los veranos
y la hoguera dispuesta
a llevarse el invierno por delante.
Pasé noches de guardia y de silencio,
no tuve prisa,
dejé cruzar la rueda de los años.
Estaba convencido
de que existir no tiene trascendencia,
porque la luz es siempre fugitiva
sobre la oscuridad,
un resplandor en medio del vacío.

Y de pronto en el bosque se encendieron los árboles
de las miradas insistentes,
el mar tuvo labios de arena
igual que las palabras dichas en un rincón,
el viento abrió sus manos
y los hoteles sus habitaciones.
Parecía la tierra más desnuda,
porque la noche fue,
como el vacío,
un resplandor oscuro en medio de la luz.

Entonces comprendí que la inmortalidad
puede cobrarse por adelantado.
Una inmortalidad que no reside
en plazas con estatua,
en nubes religiosas
o en la plastificada vanidad literaria,
llena de halagos homicidas
y murmullos de cóctel.
Es otra mi razón. Que no me lea
quien no haya visto nunca conmoverse la tierra
en medio de un abrazo.

La copa de cristal
que pusiste al revés sobre la mesa,
guarda un tiempo de oro detenido.
Me basta con la vida para justificarme.
Y cuando me convoquen a declarar mis actos,
aunque sólo me escuche una silla vacía,
será firme mi voz.

No por lo que la muerte me prometa,
sino por todo aquello que no podrá quitarme





Os dejo la versión recitada por Escandar Ageet ( @escandaralgeet ). A mi parecer,preciosa.

Dedicarte algo bonito.

He estado toda la noche escribiendo.
Te he dedicado un poema,
dos,
tres,
y mi puta vida entera
¿Para qué engañarnos?

He estado toda la noche escribiendo,
imaginando una vida contigo
hablando hasta la madrugada
sobre cómo cambiar el mundo
para dejar a nuestros hijos
un hogar de paz donde perderse.

Esas conversaciones sobre filosofía, moral y dignidad

hicieron que me enamorara algo más de ti

sin echar en falta mi pasado de buitre sin nido.

Realmente no sé qué es el amor,

pero siempre has sido, eres y serás
la paradoja de mi mala suerte:
encontrarte cuando buscaba la nada.

Y claro, te convertiste en todo
incluyendo las noches sin dormir

dedicándote algún poema

Te esperan,te espero.

Aplacar la ira con un terrón de azúcar,
y mientras se deshace el café
arrepentirme del pecado de haberte dejado marchar.


Quiero volver
y provocar una guerra de besos contigo
aun sabiendo que perdería toda mi legión de soldados.

Ahora sin ti
ellos están desorientados,
esperando ser ceniza
de aquel polvo que nunca llegó.

Twitter.

También estoy en Twitter,donde escribo mensajes más cortos pero más directos.

https://twitter.com/PoesiaInmortal

Me ahuyenta de ti.

Si sintieras
tocaras,
escucharas,
lo que por ti, va dentro de mi,
entenderías el brillo de mi navaja rasgando el tiempo.

Sabrías un poco de mi,
del secreto insómne que me ahuyenta de ti,
del incierto camino en el que me hallo,
de todas mis batallas 
y mis muchas derrotas.

Comprenderías en acústico mis pasos volátiles.

Podrías ver al sauce cantar sus penas al rocío,
al grillo vender su canto por coca
intentando volver a nacer;
y a niebla.
exhausta.
con su coraza detallar mi fachada.

Así quiero que alguna vez,
                                            por                                 m  o  m  e  n  t  o  s,
comprendas esta soledad

de vez en cuando amena

Guadaña de cobre.

Anarátas silábicas recorren mi ser,

haciéndome sentir no saber quien soy.

(Aunque realmente nunca lo he sabido).

Tan dúctil me hice,

tan maleable entre tus manos,

que perdí la cabeza

y la inercia me hizo perder la vergüenza.

Eras mi particular dopamina,

ese algo que nunca llegó a ser

pero erizaba mi párpado en vena.

Ahora dos cuchillas van marcando a contrarreloj

el ritmo de tu vida.

Sobre ella pende un hilo

y de ese hilo estoy colgando yo,

esperando caer al vacío

y terminar de buscarte.

A gusto.

Me gustaría saber tocar la guitarra me gustaría tocar para ti me gustaría tocarte me gustaría, me gustas.

Esta noche he bebido por y para olvidarte (Baile de tres)

He naufragado en un mar de cerveza

cayendo  mareado con tus fotos de testigo.

He sujetado el retrete con las mismas manos

con las que te saqué a bailar los mejores tangos.

Cuando bebía por alegría

solo  me sujetaba a tu cintura onírica

haciendo de la música

nuestro orgasmo más pasional.

Después hacíamos el amor de nuevo

y cada vez era la primera vez,

haciendo de cada jadeo

una melodía nueva.

Y lo he intentado,

te juro que he intentado

correr alejandome de ti,

pero tú aún sigues taconeando en mi nostalgia

y no me sacas a bailar.

R e q u i e m

El intento de renacer ha muerto

y el intento se ha hecho ceniza.

Esta noche la inspiración me ha cogido con las dos manos

y me ha sacado a bailar,

zapateando sobre mi tumba.

(Me ha pisado varias veces y no sabe bailar,pero por fin la he encontrado)

Reflexión III

3:30 de la madrugada.
Yo despierto pensando en ti, tú dormida soñando conmigo.


Qué irónico,¿no?

Para bien o para mal.

Humano.

Soy humano,

(o eso creo)

Tengo vicios,pasiones, recuerdos

y cuatro canciones aun sin componer.

Soy humano.

He visto nacer soles en Berlín

y a mujeres en Argentina

bailar los tangos más dignos de ser llamados arte.

Debo ser humano.

He llorado más de una vez por no poder sentir amor,

pero reconozco

que cierta vez besé  a la mujer más bella de planeta

(o eso pensaban mis pupilas).

Quizás sea humano.

Me he emocionado escuchando el canto de un piano,

he reído con las pesadillas más fúnebres

y he sido capaz de volar con solo abrir las manos.

Definitivamente,

para bien o para mal,

soy humano.